David Jaffin

Die Farben der Freude

Gebete

johannis

David Jaffin • Die Farben der Freude

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David Jaffin

Die Farben der Freude

Gebete

^ johannis

Für Thomas Baumann

Die Deutsche Bibliothek - CIP-Einheitsaufnahme Jaffin, David:

Die Farben der Freude : Gebete / David Jaffin. Lahr Johannis, 1996

(TELOS-Bücher; 7734 : TELOS-Taschenbuch)

ISBN 3-501-01296-9 NE: GT

Taschenbuch 77 734

© 1996 by Verlag der St.-Johannis-Druckerei, 77922 Lahr

Umschlagbild: Odilon Redon

Gesamtherstellung:

St.-Johannis-Druckerei, 77922 Lahr

Printed in Germany 12708/1996

Vorwort

Das Gebet gehört als das Gespräch mit Gott zu den Grundlagen gelebten Glaubens. Neben dem von manchen Christen - insbesondere pietistischer Prägung - bevorzugten freien Gebet hat das vorformulierte Gebet eine lange und reiche Tradition, von den Gebeten der Bibel, etwa von den Psalmen und dem Vaterunser, über die altkirchlichen Gebete und die Lieder Paul Gerhardts zum Beispiel, bis in unser Jahrhundert mit den Gebeten Dietrich Bonhoeffers. In diese Linie läßt sich David Jaffin, der »lutherisch-jüdische Pietist«, einreihen.

David Jaffin selbst sieht in diesen Gebeten das Zentrum seines Schaffens. Seine große dichterische Begabung und sein tiefes biblisches Denken prägen diese Gebete, die den Leser und Beter einladen zur Begegnung mit Gott.

Thomas Baumann

Advent: es schneit in der Nacht, tiefer als ich sehen kann.

Die Welt weiß gekleidet fast rein, reiner als sie sich gebärdet. Eine Stille, daß mein Atem sich selbst fast hören kann.

Kein Stern, kein Mond, kein Zeichen außer diesem Warten, dieser Stille voll Ahnung deines Lichts.

Sie saßen fest auf ihren Stühlen, rückengerahmt

durch dieses bestimmende Holz. Sie saßen still

zu Ehren des Toten, denn Tote sprechen

nicht, und sie saßen, als ob sie selbst in einem

Sarg zugenagelt wären. Nur in der Mitte eine

Kerze, wärmend, stille und fast hell, nur diese

Hoffnung auf Israels Erlösung.

Das Licht

durch die ganze Nacht, ewiges Licht

diese finstere Welt durchschauend

nicht von Menschenhand entzündet, wie ein Stern

gestellt, immer sehend, ohne Widerschein.

Und wenn die Nacht vergeht, bleibst du, Herr, Gott

des Mose, Gott des Saulus, immer noch heller als die

leuchtende Sonne.

Zwei Enten sah ich zusammen, Mann und Frau,

vereint in einer mir unbekannten Sprache. Die

eine saß hörend, wartend vielleicht auf neues

Leben von ihrem Leib, und der andere unterhielt

sie mit wesentlichen Nachrichten aus dem vorbeieilenden Bach.

Vielleicht siehst du uns so,

Herr, in unserem selbstwichtigen, selbstbestimmenden Alltag. Aber fliegen will

ich, Herr, fliegen wie die Enten, meine Frau zur Seite -

Endzeit, Entrückungszeit,

Herr, Herr!

Birken

Momente des Weiß zwischen dunklen Bäumen.

Und so dieser angebrochene Lichtglanz

der Sonne mitten durch bedrohliche Wolken.

Zeichen von dir, Herr, Wegweisungen, wie Schritt

um Schritt durch, zwischendurch, Herr, zu deinen

wartenden Händen.

Weg war sie, aber ihre Kleider

hingen noch in ihrem Schrank. Und ihre

Ordnung: Jedes Zimmer nach ihrem Sinne blieb

so, wie es war. Tot war sie, Herr, aber nicht tot

für mich, denn die Zeit ist wie Schatten, sie

dehnt sich selbst aus bis jetzt, bestimmend.

Und so sprachst du, Herr: »Sie schläft nur«.

Ja, Herr, du hältst die Wache über sie.

Mein See, kleiner See, Illmensee, eine

geschlossene Welt für sich, überschaubar, durchkreuzt von Entenpfaden und der Schrei des kommenden

Fluges. Herr, wie dieser See mir den Rhythmus

seines Lebens zurückbringt, Wellen eingereiht,

gesprochene Erlebnisse, so, Herr, will ich

von dir immer gesehen werden. Ja, bestimmt, Herr, aus

deiner geschlossenen Sicht meines Lebens.

Auf einmal

sah ich einen Stern.

Schwarz war der Himmel

aber plötzlich dann dieses fast unscheinbare

Licht. Es traf meine Augen, und es traf den Nerv meiner

Seele, tief wie brennend, wach, so Herr,

dein Wort, jetzt, nur jetzt, aber dann

immer neu!

Wenn ich mich

so klein denken könnte wie die Blumen -

ich will es, Herr - Und wenn der

Wind mich wach halten könnte zu

deinem Wort, dann würde ich alle

die Farben des Frühlings singen zu deinem

Ruhm.

Abends

Wir waren beide dabei, diese Maus und ich,

um ein Betthupferl vorzubereiten. Diese

Maus und ich schauten einander an mit

befremdeten Augen,

Herr, du hast uns

gelehrt mit unserem Nächsten zu teilen.

Kannst Du das nicht auch dieser Maus sagen?

Und der Schlaf kam wie eine Wolke,

überdeckt meine Gedanken. Der Schlaf zog Schatten

meines Gewissens immer dunkler, tiefer.

Der Schlaf war lebendig und ich tot, seine

Beute. Und als ich aufwachte, kamen sie, Herr,

dich von mir zu nehmen, trotz Schwert und Versprechen. Vergib, Herr, deinem Petrus, mir,

Herr.

Spätherbstlich

Die Bäume nackt, entleert von ihren Blättern.

Nicht nur leichter, sondern durchsichtiger.

Was ich sehe, scheint mir nicht tot

zu sein, sondern seine wahre Gestalt anzunehmen, zu wachsen zu einer neuen Freiheit,

vom Gewicht der Vergänglichkeit befreit, Herr, du

siehst mich so an, durch und durch, bis ich

frei werde in dir.

Wir brachen das Brot mit wartenden Händen.

Brot bedeutet Leben, und ich sah Regen

und Sonne von dir geleitet, Herr, über das

Land. Wir brachen das Brot, deinen Leib, Herr,

mit wartenden Händen, und ich sah das Kreuz

jetzt von mir aufgestellt. Ja, Herr, ich empfange

neues Leben von dir.

»Und ich lebte mit der Welt in Lust und

Freude, und du mußt leiden.« Herr Jesus,

jetzt wegen mir leidest du an meinem Ubermut,

das Schwert des Ich-werde- es-tun und nicht du,

Herr. Du leidest an meinem Schatten, dem

dunklen, unzertrennbaren Ich. Herr, ich leide

auch, im

Schatten deines Kreuzes.

Herr, ich bitte dich nicht um Trost,

um meinen Trost in meinem Sinne.

Ich bitte dich aber,

Herr, um Trost in

deinem Sinne. Gib mir die Kraft, inniglich

und zutiefst zu mir selbst zu sagen: Er ist

dein wahrer Hirte. Jetzt darfst du stille sein

in ihm.

Ich ging meine Wege.

Ich ging sehr

selbstsicher und bewußt. Ich dachte immer

voraus, wohin der Weg gehen sollte, mein Weg,

bis eines Tages der Weg aufhörte, einfach

nicht weiter ging. Keinen Wegweiser gab es da.

Und am Ende meines Weges nahm einer mich an der

Hand und sagte: »Ich bin's, komm mit mir.

Ich habe lange auf dich gewartet.«

Angst habe ich, Herr,

Angst allein zu sein,

Angst allein zu bleiben,

Angst vor einer Zukunft,

welche mich bestimmen wird wie die Wolken, Herr,

welche mich überschatten wird, wie der Nebel damals vom

Ozean kam, bis nur Schatten blieben, Schatten von mir

selbst. Wach auf, Herr,

Wach auf, wo du

schläfst in meinem Bewußtsein. Stille, Herr, diese Angst

durch dein bestimmendes Wort.

Mit einem guten Boot fuhren wir über das Meer. Richtige

Karten hatten wir natürlich auch. Wir folgten der

kürzesten Route. Wir wollten so schnell wie möglich ans Ziel

kommen. Aber auf einmal ging unser Motor aus. Allein

waren wir mitten im weiten

Meer nur mit dem Anblick der Sterne über uns und unendlichem

Raum. An meinem Ende, Herr, ist dein Anfang in mir. Am Ende

meiner Welt fängt deine Welt für mich an. »Wie herrlich,

Herr, ist dein Name in allen Landen!«

Er gab ihr Blumen.

Er wollte ihr die Farben

der Freude zeigen, welche sie für ihn bedeutete.

Sie nahm sie zuerst schüchtern an, nicht wissend

wieviel dieses Geschenk ihr bedeuten würde.

Aber eines Tages nahm sie die Blumen fast

keusch, zurückhaltend in ihre Hände, und die

Farben der Blumen spiegelten sich in der

Freude ihres Empfangs.

Herr, ich habe empfangen,

und du bringst mir Freudefarben immer noch.

Warum ich dich liebe ist, wie wenn man Blumen fragt, warum sie rot oder weiß sind. Liebe ist, weil du bist, ich bin ohne dich nicht mehr ich. Frag Gott, er färbt die Blumen auch.

Wir bauten ein Haus aus Holz, alles genau nach

unseren Plänen. Am Schluß dann die Türen

und Fenster. Das Haus war nur für uns allein.

Aber eines Tages kam ein Fremder zu uns. Angst

hatten wir zuerst, aber er kam und blieb. Wir

beachteten ihn nicht, aber mit der Zeit fühlten

wir uns fast allein ohne ihn, und alles wurde

langsam heller im Haus, auch in unseren Herzen. »Herr,

bleibe bei uns, denn es will Abend werden.«

Der Schnee liegt, als ob er immer da war, um

die kahlen Bäume zu überdecken. Die Zeit

hängt in einer zeitlosen Stille, daß ich mich

nicht mehr erinnern kann, wie es früher war.

Und so, Herr, passen wir uns den Zeiten an.

Jede Änderung ändert uns selbst, unsere Sicht

der Dinge - aber du warst, du bist, du wirst immer

der Gleiche sein, aber immer neu, du

seiender, wirkender Gott.

Herr, ich sehe dich nicht, aber ich weiß, daß

du mich besser, tiefer siehst als ich mich

selbst. Herr, ich höre dich nicht, aber die

Worte deiner Schrift zeigen mir Weg, Wahrheit

und Leben. Herr, ich liebe dich sehr, auch

wenn ich weiß, daß meine Liebe von dir

kommt.

Kann denn der Wind stille halten, Herr,

und können die bewegten Blätter ruhig sein an ihrem Ort,

die aufgerufenen Wellen plötzlich halten in ihrem Treiben? Aber

Geduld willst du von uns,

Herr, von unserem unruhigen

Geist. So riefst du Wind und Wellen

und jetzt spiegelt sich ihre Stille in mir.

Herr, ich will nicht mehr sein als ich bin.

Ich sah mich einmal im Bild,

ein nackter Baum der sich

in einem kalten Stein spiegelt. So wirkt dein Wort

auf mich, Herr.

Es blättert meine

Posen leer, es entblößt meine

Feigenblätter-Kleidung Es spiegelt meine

Nacktheit in mir selbst.

Aber so, Herr,

überdeckst du mich mit deinem Liebeskleid

der Gerechtigkeit.

Herr, ich will nicht mehr sein, als ich bin.

Gebet eines kleinen Kindes

Herr, ich bin zu klein, um zu wissen, wer du bist,

Aber ich weiß:

Abends, wenn meine Mutter

zu dir betet wird alles warm und stille in mir.

Und ich weiß, daß wenn ich erwache, jeder neue Tag

viel größer ist, als ich sehen kann. Herr,

ich danke dir dafür.

Ich schaute den Himmel an.

Jeden Tag neu zum blauen

Himmel - unendliche Ruhe.

Als mein Volk geopfert war,

brennende Opfer:

Der Geruch von süßem Fleisch,

das Geschrei von sterbenden Kindern, die Qual des Hungers,

der Haß des Feindes.

Nur nach oben schaute ich,

Herr, schaue ich immer noch und warte, warte auf

deine Antwort.

Der Herr redet deutsch mit mir. Aber ich enträtsele nicht die richtigen Endungen. Warum eine solche Sprache in solch einer Zeit, dazu bin ich Jude. Der Herr redet deutsch mit mir und etwas stotternd wie Mose erahne ich, warum er für seine Feinde gestorben ist.

Israel 1948

Heiliger Krieg, wer hätte das gedacht, Herr,

das Land war kahl, fast leer und steinig.

Weder Milch noch Honig floß darin, und

die Feinde kamen von allen Seiten her, um

dein Volk zu zerstören, nochmals mit Totenfeldern

von Juden bedeckt.

Aber du erhobst dich,

der Heilige in Israel und das Land, dein Land,

und das Volk, dein Volk, war neu geboren!

Halleluja

Wilde, streuende Blumen.

Die Felder erwachen im Licht.

Der Wind blies jeden Schatten weg, durch und durch

bis zu des Sommers freudigem Sieg - aber Herr, warum bleibe ich

dann so trüb

wie die letzte undankbare

Wolke und Blumen, welche ihre Köpfe trotzig hinhängen.

Herr, mache mich wach zu deinem Licht,

schmücke mich auch im Glanz deiner Freude.

Gebet eines Frosches Ich hüpfe,

ich habe Freude am Hüpfen,

fast wie ein Vogel fliegt, aber nicht so hoch -

übermütig will ich nicht sein, Herr, aber kriechen tue ich

auch nicht wie manche niederen Tiere -

nein, ich hüpfe, ich hüpfe vor Freude.

Alles springt und hüpft in mir wie

ein sonniges Lied, wie sprudelndes Wasser,

Herr, meine sprunghaften Gebete zu dir.

Wir zählten die Sterne, mein kleines Kind und ich.

Wir zählten die Sterne, als sie einer nach dem

anderen ihre Köpfe emporhoben, bis plötzlich die ganze

Nacht wach war,

voll mit unendlichen Welten

von Licht - Herr, alles gehört dir,

jeder Stern, wie jedes kleine Kind. Laß uns

auch leuchten im Licht deines Angesichts.

Stotternd traf sie mich, alt, gebeugt, erniedrigt,

ihr Zimmer kalt und leer, ihre Augen weniger als

sehend. Zu viel vom Leben lag auf ihrem Herzen

Aber, als wir zusammen beteten, Herr, formten sich

ihre gebrochenen Worte, ihre zitternden Lippen

zu dir.

7. Gebet eines Dackels

Zum 80. Geburtstag

Trotz gestohlener Knochen und von fremden Zungen

leer geschlecktem Teller will ich dich loben,

Herr, trotz meiner fast alles bestimmenden Blindheit,

der langsam gehenden Füße, will ich dich loben, Herr,

für das, was du mir gegeben hast. Ich danke dir fürs Leben, Lieben,

Fressen, Jagen, für alle guten Tage ... dein nicht immer

gehorsamer Pfarrdackel Wastl.

Herr, ich ging meine Wege, so meinte ich.

Die Spuren meiner Gedanken waren wie Schritte im Schnee,

klar, sichtbar, bleibend, so meinte ich,

bis der Wind sich drehte, ein warmer Wind von Süden,

Tauwetter, und was hart geworden war in mir,

fing an zu weichen, durchsichtig, bis mein

eigener Schatten seine Form verlor - du sprichst,

Herr, du wächst zu meinem eigenen Bild.

Sie wissen nicht, ob es einen Gott gibt,

und fragen nicht danach. Können sie denn wissen,

ob sie selbst sind - »Ich denke, darum bin

ich« - was?

Ein Schatten der Zeit,

vom Wind zerstreut, ein Todgeweihter

Freiwilliger, ein Lustapfel, saftlos

entleert, Herr, ich bin nichts,

aber du bist, darum empfange ich Leben.

Die Welt war für mich wie eine Treppe.

Zwar mußte ich manchmal halten, um Atem zu

schöpfen. Aber aufwärts ging es weiter,

nur einmal hielt ich auf diesem Weg

und fand keinen Himmel, kein Blau, keine Klarheit

über mir. Ich stand ganz oben, nur

den Weg nach unten gezeichnet, Herr, deswegen

bist du Mensch geworden, um solche wie mich

zu retten.

Eine Stadt voller Fenster wie unsichtbare Gesichter,

leblos gebaut, der Schein des Lichts ohne

Wärme, Schatten von Menschen ohne wahre Gestalt -

so kam diese fremde Stadt mir vor, bis

ein kleines Mädchen versuchte, ihrer Puppe

Worte zu verleihen, mit blinkenden Augen

fing ich auch an, nochmals zu sehen.

Ich danke dir, Herr, dafür.

Diese vergoldeten Bilder, dieser Engelsgesang, dieser Friede auf Erden,

und ich sehe nichts weiter als die breite Landschaft meiner Dunkelheit und

ein pulsierender Gesang - da, wo die Angst in den Nerv trifft.

Und Friede, der Name fast jeder zweiten Kirche hier-Ja,

der Engelsgesang damals wie heute tief in der Nacht, wo die Dunkelheit

fast zu leuchten beginnt.

Tauwetter

Das Eis bricht. Der Schnee schmilzt.

Die Luft ist wach von neuem Leben.

Herr, wann wird es so in mir tauen.

Alles, was kalt ist, die toten Aste meiner

Erinnerungen, mein erstarrtes Herz?

Du bringst das Leben neu. Ich warte wie

das Frühlingserwachen, Herr, auf dich allein.

Ich lebe mein Leben, meinte er, als

er noch einen Tag von seinem Kalender abriß.

Ich gehe meinen Weg, meinte er, als

er schnell bei dem Friedhof vorbeieilte.

Am Ende, Herr, war der Kalender leer, entleert

und der Friedhof vielleicht um einen Stein reicher.

Herr, hilf ihm jetzt,

Tag für Tag,

zum Leben, zum ewigen Leben in dir zu finden.

Er machte nur

Probleme für andere, ein Gernegroß, selbstwichtig, ungehobelt. Er erinnert mich

an einen sehr alten Tisch, welchen wir besitzen,

fast unansehnlich.

Aber eines Tages, weil

dieser Tisch uns so bekannt war, überdeckten

wir ihn mit einem schönen Tuch. Herr, hast du

nicht auch dein Kleid für ihn bereit?

Herr, der Mond ist heller, als ich dachte

Die Nacht wirkt plastisch, klar, die Sterne

wie Nägel ins Holz gesetzt. Sie brennen ferne, aber

so deutlich ihren Sinn: Schmerzen oder Licht.

Deine Klarheit durchdringt mich!

Jeden Tag sitze ich, eine Katze schlafend zu meiner Seite.

Dieses Zimmer ist voller Erinnerungen, Schatten meines Lebens.

Der Tisch, wo wir früher saßen, die Blumen, welche sie gesammelt hat,

hell waren sie auch für mich.

Aber jetzt bin ich allein,

nur diese Katze wie ein weiches Kissen zu meiner Seite.

Herr, ich will einmal ein Licht anzünden, jetzt in dieser

Adventszeit, ein Licht so hell, daß die Katze

plötzlich wach wird und über meinen eigenen Schatten

springen soll.

»Bin ich es, Herr?«

Seine Jünger meinten:

Herr, werde ich dich verraten? Bin ich

besser als deine Jünger? Verrate ich dich

nicht täglich, Herr Jesus in Worten, Gedanken

und Wegen? Hilf mir gegen mich selbst.

Ich habe keine andere Hoffnung als dich allein.

Ja, ich bin es, Herr, deswegen starbst du

für mich am Kreuz!

»Ich glaube, Herr, hilf meinem Unglauben.«

Ja, ich weiß, Herr Jesus, wer du bist,

was du für mich getan hast - aber

glaube ich manchmal nicht mehr an meinen Glauben

als an dich selbst?

Brich du doch durch dein

Wort in mein Herz hinein. Mach mich klein, Herr,

denn du bist sehr groß, größer als mein Kleinglaube.

Er ist zu alt,

um nochmals anzufangen.

Zuviel ist er geworden, zu viel von sich selbst:

Stolz, glücklich, erfüllt, aber alt genug,

um ein bißchen bescheiden zu wirken,

saß er mir gegenüber und fragte: »Was ist Ihr

Thema heute abend?« Mit Augen wie Glas,

wie totes Glas, antwortete ich genau

und betete so für ihn:

»Herr, lehre mich bedenken,

daß ich sterben muß, damit ich klug werde.«

Jedes Haus kenne ich, meine Straße, Oak Lane,

aber keinen Menschen mehr: fremde Gesichter, altbekannte Häuser,

Bäume noch höher strebend

als frühere Erinnerungen, die aufleben

wie Schatten in der Nacht, verlorene Zeit

in einer Welt vorbeigeeilt diese Straße

entlang, meine Straße. Ich gehe, um zu finden,

was ich nicht mehr bin.

Diese rauhen, kantigen Berge geben süßen Wein

und Most. Herr, ich kenne deine Wege, steil

sind sie auch,

öfters hart, unmarkiert,

aber süß sind sie doch für mich,

freudebringend.

Der Wein deines Blutes.

Der ganze Tag, die Bäume, Blumen

schließen sich in deine Hände, Herr.

Alles wird, wie wenn man nicht redet,

aber noch genauer, tiefer als je zuvor hört.

Und jetzt kommen sie näher, die Bäume reihen

sich hier aufgezählt vor ihres Schöpfers Augen,

wie damals die Stämme Israels.

»gereift«, sagt man, aber wenn ich sehe,

wie die Blumen plötzlich hervorspringen aus

dem lebenden Puls dieser Erde, wie sie ihre

Farben so stolz, aber unschuldig zeigen,

dann frage ich, Herr, was habe ich verloren.

Aber mein Gewinn ist nur in dir

zu finden.

Zäune, wo die Pferde laufen,

Hecken zwischen Nachbarn, Grenze/Abgrenzung.

Nur dann weiß ich, wohin ich gehöre.

Herr, ich brauche diese Ordnung wie die

Weisungen deiner Gebote.

Aber du gingst mir voran

durch

die unendliche

Weite der Wüste. Ich folge dir durch den schmalen

Weg der Nachfolge bis zu deinem Land ohne Zeit und Raum,

grenzenlos dein, aber auch für mich bestimmt.

sein, der da fest hängt, gehalten in einer Form,

welche ich nicht bestimmt habe. Herr, das ist

unser Bild, von jedem von uns, geerbt, erzogen, für

diese Gesellschaft bestimmt, eingerahmt wie ein Bild.

Aber dein Kreuz sprengt alle Rahmen.

Deine segnenden Hände rufen mich jetzt zu

dieser, deiner Befreiung.

er sieht aus wie ich, er geht wie ich.

Wenn unsere Augen sich treffen, ist es, als ob

ich mich selbst betrachte. Er kann nicht denken,

ich denke für ihn, Herr, bin ich auch so dir

gegenüber? Ich kann dich nicht begreifen, aber

du formst mich immer mehr zu deinem eigenen Bild.

Eine alte Versteinerung, schneckenförmig,

gehalten trotz der Zeit, trotz Wind und Wetter,

die Form einer verschollenen Welt. Oder die

Inschriften am Grab, sehr genau beschriftet,

datiert - Herr, ich will nicht, daß mein

Leben so gesehen wird, so deutlich klar, aber

für die Lebendigen trotzdem so kalt und tot. »Am

dritten Tage auferstanden von den Toten«, nicht

nur du, Herr, sondern du für mich.

er schaut mich eifrig an. Er wedelt mit

seinem Schwanz, prestis- simo. Seine Augen

spiegeln Welten von Ich-will-dir-sagen -

was ... was... was...???

Herr, gib mir diesen Eifer, diesen vollen Einsatz,

denn du kennst mein was... was ... was ...

Fast jeden Tag sehe ich ihn, unterwegs.

Er geht an seinem Stock. Er will

der Zeit trotzen, sein Alter verneinen.

Er geht so schnell und so weit er nur kann,

sein Gesicht gebeugt, aber sein Mund fest,

sicher. Herr, ich kenne ein noch besseres Holz

als das seine, ein Holz, welches mich erhalten

will trotz Eigenwillen, trotz Alter und Tod.

Dein Kreuz, Herr Jesus.

hängt schief an meiner Wand. Es macht mich

unsicher. Ich drehe meinen Kopf so,

daß es fast richtig aufgestellt wird,

aber das Zimmer bleibt für mich unruhig,

nicht geordnet. Jetzt rücke ich das Bild

zurecht, richtig, genau wie es sein soll,

Herr, das ist deine Arbeit an mir. Ich will auch

wie Paulus zu der geraden Straße geführt werden.

Führe du mich, denn ohne dich bleibe ich

blind.

Regenpfütze wie ein Teich, eine Ente, Pfarrente

kam hergeflogen, badete, als ob

die Welt sich um ihre Kreise drehte -

aber allein, sie rief ihren nicht sichtbaren

Gatten vergebens; Herr, christlich heiraten

scheint hier, par exempel, nicht eine

Ententugend zu sein.

ein, vierteilig, kreuz und quer, Latten.

Ich bin ein Gefangener meiner Sicht der

Dinge, geteilt und getrennt unter sich.

Aber die Form eines Kreuzes, wo ich nicht

durchschauen kann. Meine Fenster, meine

Welt, Flerr, aber dein Kreuz, dein unsichtbares Heil, Herr, für mein Gefangensein in

mir selbst.

Ich kann nicht sprechen. Ich bin stumm.

Ich rede aber zu dir, indem ich das

Licht spiegele, welches du mir gegeben hast,

das plötzliche Licht, wenn ich durch das

Wasser eile und alles ist Schein, hell

geworden. Und so bist du mir, Herr, mein

Gott.

eingereiht

wie Kapitel meines

Lebens. Ich schaue sie an, taste zu

meiner Vergangenheit, als ob ich selbst

ein vollendetes Buch wäre mit ausgetrockneter Tinte - Herr. Dein Wort aber ist

Fleisch geworden, und es allein bestimmt

jetzt meinen Weg.

die Wolken ziehen sich fest zusammen,

ich spüre eine Verdunkelung in mir selbst.

Die Vögel zwitschern vor Angst, die Zweige

greifen tiefer nach ihrem Schatten.

Herr, die Spannung deiner Passion -

geboren zu sterben, du, und jetzt, gerade

jetzt gelöst im Blut.

Er wußte es genau.

Er sagte es nicht

nur, damit ich es wisse, sondern auch für

sich selbst. Aber alles blieb beim

Alten. Fast gestorben wäre er, wenn du

ihn nicht geschützt hättest. Er weiß das,

du weißt das - soll ich

dann gegen deinen Schutz für ihn

beten?

Ich habe ihn gar nicht gesehen.

Es war

nicht einmal meine

Zeit. Er ging, glaube ich, vom Garten in den

Hof. Etwas in mir wurde schrecklich

unruhig. Ich spürte nicht, daß die Sonne

im Kommen war, aber etwas viel Stärkeres.

Plötzlich mußte ich, ich konnte nicht

anders, so laut krähen, daß ich mich vor mir

selbst fürchtete. Ich danke dir, Herr, daß

seit dem unsereiner immer oben auf deiner

Kirche sitzen darf.

Dieser Frühling wird weder warm noch kalt.

Er wechselt von Tag zu Tag. Wir sind nie

darauf vorbereitet.

Er geht vorwärts einen

Schritt, und dann ist der Winter wieder da.

Herr, ich kenne den Weg dieser Welt, so wechselhaft, so unsicher. Ich weiß nicht, was ich

erwarten kann, auch dein Weg scheint mir

so. Du überraschst mich ständig. Ich kann nie

richtig vorbereitet sein. Aber Herr, ich weiß

eines, dein Weg geht vorwärts trotz meines

Zögerns; dein Weg geht vorwärts trotz meiner

Rückblicke; dein Weg geht vorwärts, und ich, mit

unsicherem Schritt, folge nach.

Es gibt viele Esel dieser Welt,

aber ich bin der besondere.

Zwar ging eine Eselin

verloren, als Saul, unser erster König, dann gesalbt wurde

und ein Esel, Bileams, konnte klug reden, klüger als die

Menschen selbst. Aber ich trug unseren wahren König,

Jesus Christus. Die Menschen warfen Zweige und Kleider

auf unseren Weg, aber so sehr die Menschen jubelten, so

sehr wurde unser Herr traurig. Wißt ihr, Esel wie

ich merken so was. Herr, ich danke dir, daß ich von allen

Eseln der Welt von dir gewählt wurde, dich zu

tragen in deiner königlichen Würde.

Herr, deine Zeit ist nahe, ich spüre das,

etwas scheint unvollendet in mir zu sein,

ein Verlangen nach dir, Herr. Aber Passionszeit

ist deine Zeit und Zeit meines Versagens. Die

Jünger gingen ihre Wege und du deinen. Sie

gingen ihren Weg gegen sich selbst, und du

deinen Weg für uns. Herr, deine Zeit ist nahe,

ich spüre das,

etwas scheint unvollendet

in mir zu sein.

Blumen, gelbe, weiße Blumen, aber die roten kommen

noch nicht. Eine Traurigkeit in der Luft, etwas

bedeckt. Ich fühle meinen eigenen Schatten sich

vertiefen, eine Ferne von dir, Herr. Passionszeit,

blaue, gelbe, weiße Blumen. Etwas täuscht hier, aber

die roten, blutroten kommen bald.

Wer die Hand in die Schüssel mit dir taucht, wird

dich verraten, Herr Jesus. Du meinst einen Mitkämpfer,

aber einen, der um seinen Willen eifert, nicht

um deinen Herr, so viele Befreiungen werden

uns heute nahegelegt, aber nur eine ist

von uns selbst - deine! Wer die Hand in die

Schüssel mit dir taucht wird dich verraten,

ich wasche nicht meine Hände in Unschuld, Herr,

befreie mich von mir selbst!

wie die beiden Bäume von Leben und Erkenntnis,

wie der Vorhang im Tempel. Du zeigst uns Abstand

von dir, denn du verfügst über uns und nicht

wir über dich.

Ich will dich nicht

schauen, nicht um deine Weisheit wissen. Herr,

die Riemen deiner Schuhe sind für mich viel

zu hoch, ich kann sie nicht erreichen.

Etwas näher -

das ist es, was Weihnachten uns sagt.

Die Vögel sogar scheinen etwas persönlicher

zu fliegen, daß wir vielleicht Anteil haben

können an ihren Farben.

Die Bäume draußen,

mit Regenperlen bedeckt, jetzt sichtbar verwandt

mit denen, welche drinnen geschmückt und beleuchtet

erscheinen. Und wir reden leiser, als ob wir

etwas überhören könnten.

Die ganze Welt stille,

für diesen langen Augenblick stille: Gottes Zeit und

die unsere, eins geworden Himmel und Erde in ihm,

das Christuskind geboren.

Der Regen beginnt wie von selbst.

Die Fenster schauen nach draußen,

unsere dunklen Räume zu erhellen. Knospen stehen bereit, fast

geöffnet weiß als Boten von dem, was wir nicht

sagen dürfen. Und da, ferner als alles, was

wir erahnen können, ist Gottes Geschenk im

Kripplein für uns gegeben.

Alle diese Kerzen brennen, alle diese unsichtbaren

Engel singen.

E)ie ganze Sternenwelt

erheitert im Glanz seinen Königsthron. Und da,

weit draußen im Dunkel unserer Schuld, in der

Armut, die wir vor dem Herrn mit leeren Händen

bezeugen, ist uns ein Kind geboren.

Diese Schatten durchqueren meinen Sinn. Sie verdunkeln mich, eine Welt, meine Welt vertieft im

Schatten. Ich will aber so, im Schatten

deiner Wolke, meine Wüstenstrecke durchqueren.

Ich dürste, Herr, täglich nach dir, mein Manna,

meine klare Wasserquelle.

verkündigt habe? Warum flüchtete der große

Glaubensheld Elia, vor einer einzigen Frau,

nachdem er gegen 850 so stark gestanden hatte?

Ja, Herr, ich bin auch nicht besser als meine

Väter. Mein Mut kommt von dir, das Wort, und

meine Angst, das bin ich selbst, zaghaft,

feige wie ein zitternder Knecht umhüllt in einer

kalten Decke - Herr, sprich du dein Wort

nochmals durch mich, mache mich so frei von

mir selbst.

Glaubenshelden neigen dazu, über Mauern zu flüchten,

meistens wie Paulus und Jeremia in einem Korb.

Warum diese Mauern wie zu Jericho?

Hat sich die Welt so fest gegen dich verschlossen?

Aber Herr, du kannst Mauern sprengen. Du kannst deine

Helden über Mauern führen, ich will über mich

selbst springen, was festgefahren in mir ist -

hilf gegen diese Trennung von dir.

Ich brauche dich dafür.

und die Welt immer noch unverändert:

Tägliche Mühe, tägliche Freude. Wo bleibt

Jonas Wal oder Elias speisender Engel?

So fragen viele.

Aber Herr, du hast

mein Ende zum Anfang gemacht. Tägliche

Mühe, tägliche Freude, aber nur ein Ziel

für mich, du, Herr.

Und wie viele waren im Gefängnis von Josef bis

Paulus, deine Helden eingekerkert. Sind wir

nicht alle so, Herr, verriegelt hinter den

Türen unserer kleinen Ängste, unserer täglichen Routine,

unseres So-bin-ich-und- so-bleibe-ich. Herr,

gefangen warst du auch, du hast dich selbst

übergeben, gefangen, gefoltert, bist gestorben, hast

meine Gefangenschaft in Befreiung verwandelt.

Habe ich auch mein Todesurteil gesprochen

wie David, nachdem ich genannt bin, oder wie

Saulus, der Gesetzeseiferer und Mörder? Wieviel

meines Eifers ist für mich,

und wieviel meiner Gedanken sind

die eines Ehebrechers und Mörders, Herr, mein Herz

ist das Herz der Schriftgelehrten und Pharisäer -

dunkel. Aber du, Herr, bist mein Licht und

mein Heil!

Landstreicher - 4 Tulpen von unserem Garten ausgerissen und meiner Frau als Geschenk präsentiert.

Lieber mit leeren Händen zu dir kommen, Herr,

nicht mit unseren guten Werken, welche dir selbst

gehören. Ich will in deinem Garten bei dir

wohnen. Reiße du mich, Herr, aus meiner eigenen

Selbstzufriedenheit.

Und wenn die Felder fließen von Blumen -

ein unüberschaubares

Meer von Blumen windgebeugt.

Wer kann die einzelnen,

ob blau oder gelb oder weiß betrachten

erhalten im Blick und sagen: »Du und du

allein bist mein?«

Herr, so groß ist

dein unüberschaubarer Blick, so fein,

daß jede Blume wie jeder Mensch allein von dir

kommt und zu dir allein gehört.

Am 28.2.1990 kam dieser Sturm. Ein grenzenloser

Wind riß Wunden in unseren Wald. Was früher

dunkel, geheimnisvoll war, lag jetzt entblößt, ohne

Bedeckung, ohne Scham, durchschaubar, entzaubert.

Herr, so wird dein Gericht werden gegen unsere

verborgenen Wege. Jetzt, Herr, jetzt überdecke

mich mit dem Kleid deiner Gerechtigkeit, deinem

Kreuzesblut.

Der Hund beschnupperte einen Baum, schaute

genauer hin, wedelte mit seinem Schwanz, als ob

diese Entdeckung groß wäre, spitzte seine

Ohren, um eine besondere Botschaft zu entnehmen,

und ging dann fröhlich weiter seinen Weg.

Herr, warum hören manche so deine Worte, deine

bindende, verbindende Botschaft, nur beschnuppernd

unterwegs und dann vergessend im Wind

der Zeit.

Mit 8, als mein Onkel Irving und ich im

großen Bahnhof New Yorks eilten, um unseren Zug zu

erreichen, ließ ich meinen Ballon,

meinen bunten, neugewonnenen, mich selbstdarstellenden

Ballon frei fliegen. So wollte ich nicht nur

schauen, sondern er flog, als ob er einen Teil von

mir selbst mitnahm, Herr, ich weiß nicht viel von

Engeln, aber zu dir will

ich ganz und gar wie dieser Ballon, höher

als die Welt fliegen.

Als der Krieg beendet war und Deutschland im Schatten

seiner Schuld lag, nur Schutt und Asche, bedeckt

mit dem Zeichen der Buße, und die zerbombten Kirchen

voll waren, reuevoll voll waren, mit einem Lobgesang

des neuen Anfangs, da und dann, Herr, war Luthers

Land nochmals dein Land, aber leider, nicht mehr.

Herr, ich will mein Leid klagen.

Ja, wir bauten neue Kirchen, nicht wahr. Das Geld war

auch neu und die Gebäude im Krieg zerstört. Wir

sammelten so viel wir nur konnten. Wir bauten

zwar nicht schön, aber doch solide für die Zukunft.

Neue Glocken kamen dazu und auch die alten vom Kriegsbestand. Fast alles war nagelneu, auch die Polster,

und wir läuteten so fröhlich wir nur konnten, aber

die Kirchen blieben leer.

Herr, du hast die Welt geschaffen nach deinem

Sinne, und ich meine Netze so fein, wie ich nur

erdenken konnte. Hunger habe ich auf Fliegen,

aber ich hielt mich zurück, niemand sollte

wissen, daß ich zu Hause wohnte. Herr, unsichtbar

bist auch du und du hieltst auch die Wache über diese,

deine Welt, auch über mich, deine oft gering geachtete

Spinne Gertraud.

Ich kann mich genau an den Tag erinnern. Es fing

leicht zu schneien an, als ob es meine Traurigkeit

überdecken sollte. Er ging weg, sein eigenes

Leben zu beginnen, und ich, sein Vater, schaute ihm

nach, Herr, du hast mich genau so gesehen, wie

den verlorenen Sohn. So wartest du, wie auch ich

auf meinen Sohn warte. Ich kehrte aber mit Freuden

zurück.

für Winricb Scheffbuch und seine Frau, mit Dank

Diese Orchidee

gute Idee

fast jeden Tag eine

neue Blüte. Der Zweig beugt sich jetzt

unter dieser Farbenlast. So, Herr, will ich mit

dir, aus deiner Kraft wachsen: neue Blüten, aufgereiht in tönenden Farben, zu deinem Lob.

Ich schaute diesen seltsamen Vogel an,

und er betrachtete mich mit genau

demselben Blick, als ob ich der Komische

wäre, der Seltsame, der nicht genau zu

definierende. So geht es, Herr, bei

manchen christlichen Kreisen. Gib mir

Augen, Herr, für das Besondere meiner Brüder.

Und laß mich mich selbst manchmal so anschauen,

wie ich diesen seltsamen Vogel betrachte.

Du wirst sagen, wir beten die Sonne

an, mit offenem Rachen und scharf gespitzten

Zähnen, faulenzend, ein Zeitbegriff ununterbrochen von Morgen bis Gestern. Aber

die Sonne hat keinen Fisch geschaffen, und

die Sonne erlaubt nicht die tiefe Kühle dieses

Flusses. Ich sage:

Herr, wir beten dich

an.

Gesicht, aus einer Konditorei kommend mit bergenden

Armen, wie um ein Kind gelegt, bis ich die

Ursache dafür sah, nämlich eine Torte, noch größer als

sein glänzendes Gesicht aussagen wollte ...

Und ich dachte bei mir,

Herr, wenn nur eine

Torte so auf ihn wirken kann, wer weiß, was ihm

geschehen wird, wenn er dir mit offenem Herzen

begegnen wird.

Der Fischer weiß nicht, was da, jenseits seiner Sicht

der Dinge, sich bewegt. So tief das Mondlicht scheint,

bleibt diese Dunkelheit für ihn bestehen.

Herr, ich taste auch im Dunkeln. Ich weiß nicht, wohin mein

Weg führen wird. Ich brauche dich, deine

führende Hand, Herr.

Da saßest du, Herr Jesus, zum letzten Mahl

mit deinen Jüngern zu Tisch, Tisch des Herrn,

mit deiner neuen Familie. Aber allein saßest du,

wohl wissend, in dieser Nacht wirst du verraten,

verhaftet und geschlagen werden. Du allein für

uns, und wir allein mit unseren Gedanken und

Wegen. Herr, ich brauche dich gegen mich selbst.

langsamer wie Wellen über einen fast

stillen See. Wie Schatten, die sich ausdehnen zu ihrer vollen Länge. Herr,

wie lange hast

du im Garten gewartet, als

Schatten des Schlafs uns überkamen, und in

Wellen der Trübsal bliebst du da allein,

mimer allein, für uns.

wie Fragmente eines unbekannten Liedes,

so fein gestaltet und mit Schatten vom

Wind durchdrungen. Flerr, so ist unser

Glaube, Fragment unseres Seins, welches

wie ein unbekanntes Lied durch uns singt,

aber nie lange bleibt und immer wieder

uns durchdringt.

Er sprach wie mein Gewissen, nur durch seine

Anwesenheit. Herr, habe ich dich zu

sehr geliebt und meinen Nächsten zu wenig

Ist mein Glaube zu sehr der Selbstgenuß

deiner Gegenwart? Herr, du weißt, du hörst,

du wirst tun.

Dreifach gleich ist Frühling

Wo die Fensterrahmen durchschaut

werden, nicht mehr Glas und Holz,

sondern nur Schau?

Ist Liebe, wo ich mich selbst nicht

mehr finde im Spiegel meiner Sicht,

sondern wo deine Augen mich durchtreffen?

Ist Glaube, Herr, wo du bist und

nicht mehr, wo ich dich finden

will?

David Jaffins Gebete sind eine herzerfrischende Einladung zur Begegnung, zum Gespräch mit Gott.

IS

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Preisgruppe 8

BN 3-501-01296-9

2963

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Die Farben der Freude - Gebete